Стен, 47 - 8 октября 2010 14:10

Какой-нибудь предок мой был — скрипач,

Наездник и вор при этом.

Не потому ли мой нрав бродяч

И волосы пахнут ветром!



Не он ли, смуглый, крадет с арбы

Рукой моей — абрикосы,

Виновник страстной моей судьбы,

Курчавый и горбоносый.



Дивясь на пахаря за сохой,

Вертел между губ — шиповник.

Плохой товарищ он был,—лихой

И ласковый был любовник!



Любитель трубки, луны и бус,

И всех молодых соседок...

Еще мне думается, что — трус

Был мой желтоглазый предок.



Что, душу чёрту продав за грош,

Он в полночь не шел кладбищем!

Еще мне думается, что нож

Носил он за голенищем.



Что не однажды из-за угла

Он прыгал — как кошка — гибкий...

И почему-то я поняла,

Что он — не играл на скрипке!



И было всё ему нипочем, —

Как снег прошлогодний — летом!

Таким мой предок был скрипачом.

Я стала — таким поэтом.

• 
• 
•