Еля, 48 - 26 марта 2015 18:38

Сегодня кто -то продавал на перекрестке счастье.
Оно лежало средь клочков и старых ярких платьев,
Среди усталых пыльных книг,
Средь кисточек и мела.
Оно лежало и на всех, не вереща, смотрело.
Народ шел мимо.
Редко кто вдруг подходил к прилавку.
Купить брошюру, календарь, иголку, нитку и булавку.
И равнодушный взгляд скользил по глупой мелочевке,
А счастье так просилось в дом.
Так робко и неловко.
Молящее поднимало взгляд,
Едва-едва пищало,
Но" кто то" мимо проходил и счастье замирало.
Темнело, я брела домой.
В карманах грея руки.
Торговец собирал товар,
Чуть напевал со скуки.
Я бы прошла, но взгляд задел молящий и печальный.
Беспомощный несчастный взгляд,
Как будто вздох прощальный.
Я подошла, а за стеклом пластмассовой витрины
Комочек маленький дрожал от горя и обиды.
Комок устал, хотел в тепло
Замерз на этой стуже,
Но, к сожалению, комок был никому не нужен.
- И сколько стоит? Голос мой
Дрожал от напряжения.
- Что? Это? - Это? - Да бери,
Оно - одно мученья!
Я бережна, взяла комок, к груди его прижала,
Закутав в складочки пальто
Домой почти бежала.
Бежала греть, скорей, скорей
В тепло с морозных улиц,
И даже блики фонарей как будто улыбнулись.
И улыбался белый снег, и небо - мир смеялся.
Нашелся все же человек,
Что счастьем не кидался.
Я принесла комочек в дом, и стало вдруг понятно,
Что никому его не дам,
И не верну обратно.