mila, 62 - 22 мая 2014 10:18

Когда наши боги играли в бисер,
время нанизывали на леску,
разве они представляли это
сакральное свойство игры - сбываться?
Из разговоров, из снов и писем,
из песен Беккета к Ионеско,
из кашля хроника, кинолентой
чуть шелестящего: десять, двадцать.
А сколько кадров в секунду ляжет,
когда нам выпадет встать за пульты,
когда не очередь пулемета,
но что-то больше и ярче вспышки,
коснется каждого, кто развяжет себя,
над тысячей лилипутов позволит стать себе великаном,
одним касанием сдвинет крыши ночного города.
Кто сумеет среди абсурда привычных истин
сказать: "Я знаю намного больше,
чем вы пытаетесь не открыть мне "?
Играй, магистр, тебя изменит
лишь тот, кто сам себе ненавистен,
лишь тот, кого ты изменишь тоже,
в кого войдешь долгожданным ритмом.
Игра причудлива, наши боги,
бросая камни на поле мира,
не знали, где отзовется эхом
ее великая бесконечность.


Из разговоров текут дороги,
из снов и писем идут пунктиры,
из странных песен, стихов и смеха
однажды вдруг возникают встречи.


Copyright: Кот Басё, 2013

• 
• 
•