Сts, 59 - 28 ноября 2013 21:58

Чувствительный человек подобен сосульке, пригрей его, он растает.

Осень. Скучно. Ветер воет.
Мелкий Дождь по окнам льет.
Ум тоскует,сердце ноет,
И душа чего-то ждет.
И в бездейственном покое
Нечем скуку мне отвесть.
Я не знаю: что такое?
Хоть бы книжку мне прочесть!

Козьма Прутков

• 
• 
•