ОДА, 64 - 17 ноября 2013 10:11

[COLOR=red][B]Ничто не вечно.
Придут другие,
когда вчерашнее отболит.
Все письма "бывших" - драматургия -
сгоревший в прошлом живой болид.
А Бог, рисующий нас с натуры,
плодя признания и слова,
однажды скажет: "Литература...
три года жизни - одна глава."
Так я, бывает, под настроенье
листаю повести давних лет -
где люди-призраки, люди-тени
чуть теплят в памяти давний свет.
Свет, ускользающий.
Люди-звёзды - остывшей нежности ипостась.
Необратимость. Не то, чтоб поздно..
а просто ниточка порвалась.
И нет волшебного притяженья,
нет ликованья тугой струны,
что током бьётся от напряженья.
а чувства кем-то возведены
в такие степени совершенства ( ! ) -
в слепящий, яростный абсолют.
Но гаснет прошлое - не согреться.
Лишь слово критика - божий суд.
Всё меньше хочется новых песен.
Всё больше поводов - помолчать.
Чужие души, как хор созвездий,
далёким эхом во мне звучат.
Их Свет не ярок. он тихо льётся
с холодной, царственной высоты.
Но будет утро!
И вспыхнет Солнце!
И это Солнце, любимый - ты!
Неиссякаем. Неисчерпаем. Неугасаем.
Так дивно щедр!
Ты согреваешь, не обжигая,
и счастьем светится каждый нерв.
С тобою утро не будет хмурым -
в нём разливается благодать.
Нет, Бог не скажет: "Литература", -
и будет с радостью нас читать:
Живых, бунтующих, настоящих! -
чьё сердце бьётся сейчас и здесь.
Чьи будни чище, светлей и ярче
любых возможных новелл и пьес.
Чью горечь ангелы пишут кровью,
когда от боли перо дрожит.
Роман без сносок и послесловий -
земная сага длинною в жизнь.

Аманда Моррис[/COLOR][/B]