Буся, 88 - 3 ноября 2013 00:38

[I]"Иногда замечательно выходит жить, не думая - просто, что делаешь, то и делаешь, и все кажется безмерно правильным.
А иногда сидишь, нервно кусая указательный палец, и сомневаешься даже в нажатии клавиш..." [/I](инет)

Иногда мне кажется, что любовь, которую я столь яростно ищу, - это всего лишь мишура, ненужная в реальной жизни.
Просто я привыкла жить в сказках.
Сначала я их читала.
Потом мне её создавали мои мужчины.

Все не по-настоящему.
И в виртуальном мире я далека от себя самой.
Здесь я такая, какой хотела бы быть.

А хочется быть романтичной. Пусть не по-весеннему - юно, свежо и воздушно. Пусть осеннее - туманно, с горчинкой и лёгкой усталостью.
Мечты.
Сидеть, закутавшись в плед. На веранде домика прямо на берегу моря. В потертом уютном кресле, зарывшись в подмышку любимого. И заботливо дышать ему в шею. И гладить ключицу пальчиком. И хихикать от его щекотливости. И забросить виноградинку за шиворот. И отбиваться от шутливого затягивания в волны. И вдыхать его тепло. И подтыкивать плед, чтобы не холодило.

И чтобы луна. Полная, как кустодиевская женщина. Манящая своей звёздной дорожкой. И чтобы море и небо целовались... пухлыми губами...
И чтобы у нас.
Тепло ногам, а в груди истома.
Щека моя, а плечо - его.
Запах ночи, вина и нежности.
А больше не нужно ничего.

Молчать, иногда лениво перебрасываясь словами. И слушать шёпот волн. И по-гётевски мечтать "остановись, мгновенье, ты прекрасно!"
Я счастлива.
И знать, что впереди ещё хотя бы два таких же вечера. Как пятница. Когда впереди - и суббота, и воскресенье. И можно не спешить. И замёрзнуть вдоволь. Чтобы вернуться в дом. К горячему чаю и запаху хризантем, пропитавшему всё вокруг. По-осеннему горькому и с привкусом морской солёности. И согреться, посмеиваясь над двумя глупышами, одуревшими от бескрайности моря и пустоты такого шумно-людного обычно берега.
И чтобы ночь. Когда.
"Самые сладкие запахи - от волос вдоль по шее до ключицы.
Самые изящные рисунки - кончиками пальцев на голой спине.
Самое невыносимое чувство голода - когда кусаешь его губы.
Самое честное проявление любви - когда целуют в затылок..." (с)
И быть женщиной. Настоящей. Как у Северянина. У которого "для утонченной женщины ночь всегда новобрачная..."

А утром проснуться от запаха кофе.
"Это здорово, когда, проснувшись утром, тебе есть о ком подумать и улыбнуться." (с)
И втихую подглядывать за его неловкой вознёй у плиты. И улыбаться, понимая, что... ну есть же что-то... ведь что-то же заставило его подняться пораньше и варить кофе. Для себя он этого бы никогда не делал.
И испугать кулинара, швырнув ему в затылок ту самую виноградину. А потом старательно изображать из себя спящую. Потому что "ну елы-палы, я ж хотел сюрприз". И восторгаться самым вкусным кофе. И благодарно целовать небритую щёку. И говорить, как мне повезло с мужчиной. И обещать завтра честно-честно проснуться первой и отстоять утренний наряд по кухне))). И знать, что май/женераль великодушно позволит неумытому/капралу завтра профилонить утреннюю вахту. Чтобы потом, дома, отыграться по полной). Потом. Дома.
"Я не знаю, как жить вместе долгую жизнь, если не думать, что тот, кого любишь, честнее, смелее, добрее и хотя бы на йоту лучше, чем ты сам"
Но придёт день. Соберется буря, и с неба хлынет, как из ведра. Он поглядит за окно, прищурясь, и я почувствую: нам пора. И вновь появится запах дома, такого близкого. Хоть на миг.

Зы. Блин. Перечитала, улыбаюсь))). Оказывается, столько во мне нерастраченной нежности, что хватит объять необъятное)). А сиропа с этой нежности вполне хватит на леденцы для всех детей Зимбабве, Кот-д'Ивуара и ещё десятка небольших африканских государств.
Даже ни одного неприличного слова не написала)).
Это осень. Моя любимая.

Все люди хотят одного и того же.
А ведь всем хватит тепла. И моря. И чистоты. И даже тихого вечера - на всех всегда хватает. И любимых. "Ведь любить можно кого угодно. Если это любовь, конечно" (с). Если это любовь.

Недлякомментный пост. Просто сегодня была очень хорошая погода. Осенняя. Моя. Бабье лето, да.