* * *
Эта любовь,словно выстрел в висок,
Отнимает последние мысли,
Я нажимаю на черный курок,
Но уже не услышу я выстрел.
Теплый металл поражает мне мозг,
И ночь за собой увлекает,
В блюдце стекает расплавленный воск,
И вся моя жизнь утекает.
Приемник вовсю продолжает играть,
Меня уже нет в этом мире,
Я там,где давно так хотел побывать,
Мой путь ограничен пунктиром.
Идти так легко на мерцающий свет,
А кто-нибудь шепотом скажет:
"Когда-то он был,теперь его нет,
Таких не бывает в продаже..."