Буся, 88 - 9 марта 2013 17:00

И вот проходит много-много лет...Он просыпается как-то утром в своей холостяцкой постели, злой, небритый. Подходит к окну, смотрит на затянутое тучами небо...и понимает вдруг, что что-то в этой жизни прошло мимо него...
- Она! - неожиданно решает он. - Она и ее большая, жертвенная любовь!
Он летит в ванную, торопливо бреется, травмирует себе щеку, чертыхается, прижимает полотенцем кровь, потом выливает на себя пол-флакона парфюма, полчаса завязывает галстук. Покупает цветы...Мчится к ней!
Пару часов проводит в диалогах с собой у запертой двери.
- Господи! - взывает он, устав колотить по деревяшке. - Объясни мне, что на этот раз я сделал не так? Она звала - я откликнулся! Она ждала - я пришел! Потрудись объяснить мне, Отче, где она?
- Ну, не дурак ли, - нехотя отвечает Всевышний, прокалывая тучу остро отточенным шилом. - "Откликнулся, пришел!"...Какой год на дворе, помнишь? А век какой за окном?.. Ступай домой и спи дальше...А хочешь - поплачь.
Подул ветер. Пошел дождь.
Но он не сдается! Вспоминает про Королевича Елисея. Пытает стихию, где любимая. (От слова «любимая» во рту стает непривычно пресно). Обнимает перепуганный криками клен. Прислоняется к ошалевшему ясеню...Все впустую!
- Господи! – снова взывает он. – Ну, хоть знаком каким намекни мне, где? Я – способный! Я прочитаю!
- Сейчас, - нехотя отзывается Господь, сворачивая молнии в петлю. – Только шнурки поглажу...
Он не может сказать ему, что женщина умерла. И что когда-то покинула город – тоже. Это было бы негуманно...Поэтому он мечет молнии, разгоняет и сгоняет в кучу облака, зажигает и гасит солнце...
А мужчина покорно сидит на ступеньках крыльца, плачет, курит и верит, что все еще образуется, восстановится и вернется, вот только Всевышний закончит манипулировать Вселенной и погладит шнурки...

• 
• 
•